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Carlos Drummond de Andrade Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se diz mais: meu amor. Porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco. Em vão mulheres batem à porta, não abrirás. Ficaste sozinho, a luz apagou-se, mas na sombra teus olhos resplandecem enormes. És todo certeza, já não sabes sofrer. E nada esperas de teus amigos. Pouco importa venha a velhice, que é a velhice? Teus ombros suportam o mundo e ele n&#227

    Pintar a sombra sempre foi mais fácil, basta pregar o lápis com a raiva que nos é destinada ao nascer... quaisquer rabiscos desinspirados que saiam em um momento livre seriam ótimos ou perfeitos quando se pratica muito o sombreamento.     O que separa, no entanto, um artista de todo o resto é a Luz, e não a sombra. No papel, ela está presente na parte intocada... onde você deve apenas roçar o lápis como quem acaricia um rosto cheio de lágrimas.     Na arquitetura deconstrutivista o vazio pode ser mais importante que o cheio